Ci sono cose che non si possono descrivere con la facilità con cui si parla di un paesaggio. Queste impressionano incredibilmente la retina e tornano nel tempo, magari ripresentandosi nei momenti meno immaginabili.
Una mamma dal seno magro e grinzoso che allatta un bambino seduta sul marciapiede. Ai piedi nulla. Coperta solo da una maglietta sudicia e strappata. Pantaloni rossi, probabilmente mai lavati. Negli occhi rabbia, o forse solo rassegnazione. E' lì, su del cartone che questa notte le servirà da materasso, con accanto qualcosa che un tempo deve esser stato un lenzuolo. E' vicinissima, ma molto-molto lontana. Tutto la differenzia dai passanti che si limitano a schivarla quando la trovano sul proprio cammino. La dolcezza dell'immagine di una madre che allatta è soverchiata dall'acidità del contesto. Sono molti i sensi ad accusarne: tutta la superficie del corpo sembra pungere...
La visione dura una manciata di secondi, poi le passi accanto e te la lasci alle spalle... così come hanno fatto tutti gli altri.